Reseña de la publicación BARDO de Lucila Heinberg para el club de lectores de la biblioteca de TURMA por Florencia Cosin
Es domingo a la tarde, y en el fondo de una casona vieja en Buenos Aires nos reunimos a celebrar la salida de imprenta de Bardo, el último libro de fotografías de Lucila Heinberg.
Todo esta listo pero aún no comienza. En el fondo de la casa, que devino en espacio cultural, se dispusieron mesas y sillas bajo los árboles. Algunas fotos del libro están pegadas en las paredes. Forman pares aleatorios, son pruebas de imprenta, descartes de pliegos que no respetan el orden en que las imágenes se ven en el libro, pero mantienen el tono y la música que propone.
El patio se va llenando lentamente. Llegan colegas, amigos y algunos niños. Crece un bullicio. Un momento después la autora toma la palabra y cuenta.
Es un libro de fotos de un viaje. No importa muy bien cuál es el destino, es un libro que tiene una sola certeza, la certeza de que lo bello es también lo triste.
Es un libro que pregunta, pero que no sabe cómo decir.
Toca ese momento entre la vida y la muerte, que el budismo resume con el término bardo.
Es un libro que honra la vida, su azar y su tragedia:
Un niño jugando en la vereda y una cabra muerta.
Un muchacho joven con una ametralladora entre las manos que sin embargo sonríe.
Y el mar,
que todo lo limpia,
que todo lo lleva.
Alguien mira por la ventana de un tren
mientras una chica sale del agua,
y otros van hacia ella.
Una pareja de novios parados en la calle, de espaldas a la cámara. Están listos para casarse. Tienen toda una vida por delante. El vestido blanco de la novia deja su espalda al descubierto. La espalda representa el tiempo pasado para el budismo, las heridas no resueltas.
y la espuma del mar en las orillas,
Un niño se ha acostado a dormir. Se cubre con una manta blanca. Antes de que llegue el sueño o cuando el niño despierta, la cámara los descubre con los ojos abiertos.
Fotografías tomadas con película, algunas veces vencida, traen postales de un tiempo fuera del tiempo.
Dos hombres que caminan de espaldas a la cámara. Vestidos de negro, con trajes casi idénticos entre sí. ¿Hacia qué sabidurías van? Solo dios lo sabe. Caminan con las cabezas bajas, mirando el suelo de la ciudad que habitan. Safed – la ciudad hebrea en la que se estudia la cábala – . Ha comenzado shabat. El día de descanso.
Los haluros de plata de la película vencida forman una capa de manchas amarillas sobre Safed, pero el paisaje podría confundirse con una pintura oriental. Un ascetismo gobierna la imagen, los hombres se ven pequeños y nadie los rodea. La economía del paisaje hace el silencio.
La foto de los estudiosos de la cábala es lo bello. Y esta justo en el centro del libro: su corazón.
Hay algunas imágenes a las que la autora define como autorretratos: un perro, una cabra, un cerdo y la cabeza de una cabra muerta. “Soy lo otro, me siento lo que veo” dice Lucila.
En todos los autorretratos se cuenta lo animal, lo salvaje, lo que no se conoce. Estas imágenes desde la ironía se mueven hacia la risa.
En el único poema del libro la autora escribe:
“Un amigo me regaló un tiempo de gracia,
no sé cómo lo usé,
intenté ser fiel a mí
ni idea qué es.
Mi mirada cambió
Fui feliz y me sentí culpable”
Este conjunto de fotografías reunidas como si formaran juntas un ramo de flores, ¿qué quieren decir?
Es un libro de un viaje. Y de una casa. Y de muchas casas.
Insisten los retratos de personas de espaldas, pero también insisten retratos frontales que sostiene la mirada. Paisajes donde la naturaleza se impone. Fotografías de iglesias, edificios y casas pequeñas. Antenas parabólicas vistas desde lejos y también desde muy cerca.
Las dobles páginas proponen encuentros de diferentes universos. Algunas veces parecen ser opuestos entre sí. Como dice Georges Bataille “… la existencia de un punto en el que lo divino y lo horrible, lo poético y lo repugnante, lo erótico y lo fúnebre, coinciden”. La certeza de que lo bello es también lo triste.
Es un libro que va hacia arriba pero es abajo, es bello y es macabro, es la pregunta sin respuesta. Es. Ese momento entre la vida y la muerte.
Dice la autora “este libro es una ofrenda para los que están y para los que no están”. Y se acerca con delicadeza a la ausencia,
y la presencia arrolladora del mar.
Fotografías que hablan en un lenguaje inteligible pero audible, como una música que suena a lo lejos y la fuerza de una ola que rompe en lo alto y cierra el relato.
Estamos de vuelta en el fondo de una casona en Buenos Aires.
Las fotografías de Bardo se proyectan sobre una de las paredes del patio, mientras la voz de la autora se esparce sobre ellas como una luz nueva,
sin embargo ha ido oscureciendo.
Se hace un silencio,
es de tarde y es domingo,
y en unos instantes llegará la noche,
entre tanto los pájaros pían
entre las ramas de los arboles de la casa que nos cobija
y no dejan de piar.
Es de tarde
y vendrá la noche
y habrá ahora
un libro en nuestras manos.
reseña: Florencia Cosin – ❤ @florcosin – ✎ florenciacosin@gmail.com
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